Alvo Zen

Os sabiás cantam ao amanhecer

A flecha corta o ar, veloz,

Em direção ao perfume do jasmim . . . 


SRB - 14/11/2011

Viva o povo brasileiro . . .

Eta povinho porrêta

Estes tais miscigenados

Que tanta mistura ganhou

Ao longo de tantos reinados.

Saindo da escravidão rumo à democrácia,

combinando de forma original 

e única tantas virtudes,

Fruto das negritudes

Que compõe sua matriz

Feita de tantos povos

Que nem se entende o que se diz

Mas mantendo sempre a identidade 

que compõe o seu matiz.

País de epiderme "parda"

E etnias mis,

Tem negro, branco e Índio

Mulato, cafuso e mameluco

E o povo acaba maluco

Tentando entender

Essa tal trama da história 

que acabou fazendo estória,

deste povo sem memória.

E por ser um povo contente

Trouxeram de fora

Ainda mais gente

Para compor esta bela nação,

De Italiano a Chinês,

De Alemão à Japonês

Tem Judeu, Árabe e Paquistanês . . .

Mas é um povo que faz milagre

E não se vê na televisão, 

pois é a gente do dia-a-dia,

Que vive à mingua,

De bolsa vazia,

Mas não reclama em vão da missão

Pois com fome

Tudo é fantasia.

É sertanejo ou Gaucho,

Ribeirinho ou caiçara

Indio ou quilombola

Caleidoscópio de raças

Resultado de todas as massas.

SRB - 29/10/2011

Retroagir

É o retorno ao ponto de origem

É não mais saber

Qual cor, enfim, ainda te tinge  . . .

É permanecer fiel a si mesmo

Enquanto a vida apenas finge.

É o atalho que ao fim nos atrasa

É a vida sendo vivida, da forma mais rasa

É não acreditar que a verdadeira energia,  

Em ti transborda e vaza.

É o recuo ao tempo de outra era

É viver a vida, sem se importar com a época

Percebendo o agora naquilo em que te toca

Criando o intervalo onde a vida para.

È ter a tradição dentro de si

Sem perder a direção, em vão, por aí . . .

È viver sempre entorpecido pela magia

E poder sentir muito além, daquilo que contagia.

É encontrar a si mesmo, logo ali, bem adiante

E perceber-se outra vez, mais uma vez,

ainda mais radiante,

Sem aquele brilho que ofusca,

Pois não é afinal o que, de verdade, se busca,

Mas tentando manter sempre, a aura limpa e e a Alma robusta . . .

É ter de encontrar o próprio destino,

Sem sair por aí, em pleno desatino

Tentando em vão ouvir a sublime melodia,

Aquela mesma que sempre se irradia

Não importa a hora ou mesmo o dia,

Se te encontras apto a ouvir.

Mas que só ouvem os que percebem o porvir,

E que se  fazem  surdos ao mundano mundo

Por que a ouvem sempre dentro de si . . .

SRB – 24/02/2015